Se dibuja

El tren de antaño ya no nos deja casi nunca en la misma estación. Quizás fuimos demasiado tiempo compañeras de vagón. Ahora te miro y no te veo, posiblemente, ya no nos queda suficiente calendario como para planear viajes donde no hayamos estado ninguna de las dos. Tal vez fuimos espejos de un mismo salón que al cambiar la decoración, perdieron el reflejo para verse en algo mejor. Siempre me entristeció ir en un carro compartido y darme cuenta de que si había un trayecto, es porque lo trazaba yo. Sin embargo, siempre me acuerdo de todo lo que hicimos porque nuestro tiempo, fue el mejor.

Reloj de aire

Algunas tardes se fueron y otras concluyeron pero sin acabar. Una copa de más y lo que dejas de recordar. Quince años atrás y lo que acabas por olvidar. Una escena imprescindible que le robas a tu realidad. Esas tardes amontonadas que se escurren en la parte de tu memoria que vive en la oscuridad. ¿Qué serán de todas estas horas que no supiste resguardar? Quizás son un pedazo del desparpajo con el que dejamos que nuestro tiempo eche a volar.

Desde el puerto

Hasta el presupuesto más deshonesto se me desgarra cuando agarras tu mirada y no inviertes tus pupilas en cristalizar la pasión. Y, sin embargo, yo sigo con los pedales que me acerquen a algún lugar, no remoto, de tu devoción. Si tus anillos no fueran amarres podríamos bordar mitades que, al juntarlas, ya no serían dos. Una entrada barata es la que obtengo para estar de pie en el gallinero de tu corazón. Y que trabajo más complejo el de cantarle a un sordo que nunca supo qué es la voz.

Todas tus paredes

Nunca era ni pronto ni tarde, pero siempre daba igual. Era cuando yo caminaba por el pasillo donde nunca faltaba gente. Puertas a las que llamar, escondites a los que acechar, caras a descubrir, palabras para amontonar para la posteridad. Una posteridad que siempre me parece ahora, quizás porque hablo de un momento tan cercano, que cuando no lo tengo aquí, me parece siempre demasiado lejano. Quizás es la agonía de sentirse en casa cuando realmente estás fuera de lugar.

En silencio este momento

Este sitio es tan viejo de momentos. Quizás es un rincón con muchas horas. Es el refugio y la salida de mis monstruos emocionales. Ya no tan ruidosos por ser conocidos. Llegaron a ser páginas escritas a mano que se fueron siendo únicas. Fueron poesía y canción como campos entre vallas que nunca se escaparon. Siguen siendo prosa aunque ya no necesiten cada día de mis manos.
Retuve sinfonías como musas acompañantes. Las perdí por el camino con la excusa de que ellas volverían a encontrarme. Y por primera vez entiendo, lo bonito que es el silencio…lleno de palabras.

Sin moverse

De principio a fin, no se movió de aquel momento. Pasaron las horas hechas días, semanas y meses. Pasó la luz, la oscuridad, el ruido y el silencio. Sin embargo, ella no se movió a pesar del movimiento. Como cuando eres un espectador partícipe. O como cuando piensas en dejar de pensar para vivir a flor de piel. Los mejores recuerdos son aquellos que los has vivido a consciencia. Que saboreas en tiempo real lo que la situación está dejando en ti.
Y cuando vuelves a moverte sabes que estás entrando en algo nuevo. Que si lo amas tanto tampoco querrás que nadie te empuje fuera de ese instante. Sea largo, sea corto, se desvanezca o envejezca contigo. Un puzle de historias que forman una sonrisa en tu corazón. Esa sonrisa que recuperas, en instantes inesperados, en tu rostro. Movimientos de la vida que decides que sean para ti: inamovibles.

Algunas palabras nuevas

Siempre que compro una "Moleskine" la lleno de páginas huérfanas. Nunca me invita a escribir aunque siempre le doy oportunidades. Como he acumulado estos últimos meses vacíos de palabras. Mi personal transición a algo mejor. Estoy de vuelta sin más pero con mucho.
Estuve en una plaza en un sitio llamado "El Reloj" y quise que nunca pasaran las horas. Quizás porque acabé con los pasatiempos.

For only You!

If I could I would write you forever my memories
As bright as they were when I saw you for the first time
As close as I had you for the very last time
And since forever I will keep you in my heart

I’ll hold what we had since time has memory
And I’ll love what we hold until we lose our last time
But until then I’ll remind you for a lifetime
That no matter the farness, our distance won’t take our time

Take my words and keep them as a savior whenever you feel
You need someone by your side.

Fotografías que no sacamos pero tenemos

La lluvia era de esas que ves tanto de cerca como de lejos. Era media tarde, el tramo de la calle que quedaba justo debajo del árbol estaba preciosamente empapado de pequeñas flores rosas que se habían desperdigado al caer y adormecían en la calle plagadas de gotas de agua. Esa escena me pareció casi tan preciosa como cuando te acordaste de mi nombre con las piernas llenas de arena rozando el principio del mar. Yo nunca lo vi pero entendí ese momento porque, de algún modo, en esa misma costa, lo presentí. Cuantos años cerca sin saberlo y que lejos queda eso. La lejanía y la cercanía dos principios de relatividad.

Un juego

En realidad aún nunca nos vimos. Nunca llegamos, nunca volvimos, nunca nos fuimos. Nunca nos entendimos pero siempre nos reconocimos. Quizás fue un espejo que a golpe de reflejos nos mostró demasiado y ahora creemos que ahí nos conocimos. No sabemos que existimos.

Fíjate

Ayer pensé una frase que sonaba muy bella por la mezcla de conceptos que contenía. Pero la borré rápido adrede, por eso de “si la amas, déjala ir”. Me sucede a menudo, oír o soñar o ver o leer algo con preciosidad intrínseca a grandes cantidades y pasar página al instante. Me parece tan divertido…convertir caprichos sensoriales y emocionales en algo fugaz. Luego, algunos se enganchan en mi mente y se me repiten en esos momentos en que hierve la creatividad. Los que se anclaron y nunca se fueron son detalles mundanos para ojos avispados. Como cuando en una mano llena de anillos ninguno está en perfecta posición y chocan entre ellos. O cuando una mujer bien vestida de elegancia escribe sola en un café. Quizás porque me recuerda a una postal en blanco y negro de una joven en una terraza de Paris. De hecho, la ciudad de las luces es un recuerdo ya muy sobado que aunque se vea renovado siempre mejora. Y ahora me acuerdo, de todos esos besos fuera y dentro de la gran pantalla que tienen una suma de labios perfecta y adorable, sin un beso nunca se sabe nada de cómo puede ser ese amor. Y las chicas y chicos con un trench beige que se pasean por grandes ciudades con unas gafas de sol que absorben cualquier rostro para mejorarlo. Como esas estampas de verano que exponen cabelleras adornadas con pañuelos suaves a todo color. También me persigue como instantánea inalámbrica el perfil de Meryl Streep por diferente y encandilador y, la voz de Antony por acaparadora de emociones descontroladas.

Todos estos conceptos van desde la perfección a la imperfección...creo que por este motivo me parecen tan divertidos y adictivos porque mezclan contrarios que pueden llegar a ser muy cercanos…un paralelismo de cómo a mi misma, me veo yo.

A lo grande

A veces pienso que le debo tiempo a mis horas.
El río de los días que se lleva los segundos
como pompas de jabón
liberadas en el frío.

Un puño de ambiciones
es una maleta llena de rocas
para los no convencidos.

Un abanico de ambiciones
es el oxígeno
de los luchadores.

Aunque las ideas sean claras
debemos definir
qué queremos ser
y...qué somos.

Tu personal magnitud
del verbo
lograr.

Tráfico de secretos

La personalidad es una trama que guarda en cada giro de su textura secretos. No secretos compartidos o externos. Secretos que quizás nunca son descubiertos ni por la misma persona que los alberga. Por el contrario hay quien se conoce y convive con su secretismo existencial y hasta lo comparte. Siempre me ha gustado cuando alguien desborda de confianza y reparte su sorprendente textura a otra persona que contiene otros secretos. Tráfico de secretos. Me gustaría leer todas esas cartas entre amantes en las que se desvela como señal de amor el preciado interior de uno. Y así la confianza queda escrita, al menos, hasta que llegue un huracán de la personalidad de la raza humana y lo borre todo. Pero el confiado ya habrá saciado su necesidad de descubrirse, saciando la curiosidad de descubrir de la otra persona. A menudo este ritual de arrojar secretos íntimos en palabras escritas es uno de mis hijos favoritos de la poesía. Pero, últimamente, he descubierto que hay personas que se descubren los secretos en secreto pues su secretismo es como un espejo. Y así, comparten el mejor de los secretos: guardar en secreto el descubrimiento de sus secretos. Entenderse, en mayúsculas. Nunca tendrás la desnudez completa de una persona si cuando la miras a contraluz no puedes ver a través de ella. La absoluta transparencia de la personalidad de una persona es el resultado de haber descifrado y encajado todos sus secretos. En secreto.

La observación

Una vez corrí tan rápido que acabé dando volteretas y cuando me levanté no me acordaba de que había dado la vuelta por el suelo. Es cierto. Un lapsus de inconsciencia, sabes. Como cuando no se te ocurre mejor idea que vivir con las persianas de los ojos bajadas oficializando el cierre de chiringuito que ha hecho tu consciencia. Yo creo que, a fin de cuentas, sucede por desesperación, sea obvia o no. O quizás por miedo, ahora no me acuerdo. Sea como sea, tener los ojos abiertos como platillos siempre ha sido uno de mis mejores aliados –con sus mejores disfraces, por supuesto-. Quizás en “La Naranja Mecánica” se pasaron un poco pero no es un mal modelo –para estudiar de lejos-.

Sombra

Es como este preciso instante en que la media luz moldea sombras en la pared. La apariencia de la realidad desde la media oscuridad. ¿Te imaginas que siempre viviésemos así? Quizás entonces los museos estarían repletos de pinturas en color y negro. El negro como expresión base, como tonalidad madre. La sombra de todo lo que vemos reflejada en un lienzo anti reflectante, la pared. Si las paredes hablasen…o pintasen…

Retrato: pronto.

Hay una foto muy vieja que siempre quise pero nunca tomé, aún. Mejor inexistente que mal acompañada, hasta el momento. Cuanto ha llovido desde que pensé en esa imagen, ahí florecí. La primera primavera o algo así. Es de esas fotos con bordes como mordisqueados que descubres en armarios olvidados. Rugosa y brillante. Blanco y negro, innecesario hasta el color. Significados brutales que atrapan para siempre. Aún no, pronto. Amor.

Nadie reta al olvido

Justo al lado de donde ya no queda nada desprendiste lo que te sobraba. Y así zambulliste los retales que no forman parte de ti en un olvido espeso y claro a la vez. El olvido es esa habitación que reside abierta hasta que pierdes consciencia de qué olvidaste. Y así adelgazas todas las maniobras que arbitran la nostalgia. Sin esperarte a ti misma, seguiste tu camino y así notaste ese frío que alarma a un recuerdo que es principiante en el arte del olvido. Pero como las estaciones, sólo vivías un frío temporal que se funde, casi inconscientemente, con el preludio del calor. Y cuando llegaste al verano de tu persona, el hielo impregnado en pasos ya lejanos quedó tan relativizado que perdiste la llave de ese recuerdo en la habitación del olvido. Y así, olvidaste.

Olvidaste que nadie olvida rogar al olvido. Para olvidar.

Fase de una etapa

Ella no quiso tachar en el calendario diez días vividos y contados porque tachar lo precioso es como inundar vaciando: un sinsentido. Pero almacenó: retó su precisa memoria a la perfección para no olvidarse de un inicio inolvidable. Y es que, a veces, lo inolvidable ni se acuerda de los distritos de la memoria por desear vivir demasiado a flor de piel. Pero ella siempre fue muy barroca y las calles de sus emociones siempre vivieron plagadas de sus compañeras las sensaciones. Y así se empapó de las volteretas sensoriales y emocionales adrede, como siempre...pero, esta vez, fue distinto.